'n principio era er caos, accusì armeno se dice o se è ditto e fórze se diciarrà sempre de più. E allora, che er caos sia!
Rrummori de funno. Balbettii inintelligìbbili. Frusciamento. Attribbuti der caos, ma nun ancora caos. Fìsica indeterminìstica, quanti de qua e de llà, quanti quanti se lasseranno quantizzà e quanno? Quale è er filo che lega le fila, la metàfora che dissolve le metàfore?
Che 'n principio ce fosse er Verbo lo sanno puro le criature. Ma prima der verbo ce stava la spirale, màggica forma da cui tutto se genera. ll'argumento surge de per sé da 'n caos poco stàbbile, che già se dissolve ne la autocostruzione de 'na parvenza de significato cundivisìbbile. La spirale. La spirale. La spirale è la forma de la galassia nostra. La spirale è la forma de 'na cuncìglia. La spirale surge 'n ogni televisore de per sé quanno puntamo 'na telecàmmera appicciata verzo er schermo che ne trasmette la immaggine prodotta. Surge accusì, dar nulla, spontanea, perfetta ne la autoprodotta geometria sua, dinàmica ne la parvente rotazione armònica sua. Nissuno ll'ha creata. Essa surge da quello che chiamamo 'n effetto de retroazione tra la telecàmmera e er monitor. Ma er fatto che noi la se chiama accusì pe' gnente la spiega. La spirale è 'na forma geomètrica impurtantìssima che mai ce 'nzègnano a scola, addó ce drògheno la mente co' le fùtili coordinate de li quadrati, de li triàngoli e de le stùpide ipotenuse loro. Mai 'n cenno però a la spirale, forma geomètrica complessa e ineffàbbile, origine de tutto quello de complesso che canoscimo, noi cumprese. Eh, sì, er DNA nostro, quella superba molècola che contène er còdice genètico nostro, ovvero er prugetto de costruzione de ogni mìnima parte de noi stessi, tiene 'na forma elicoidale, più sìmmile a 'na spirale che a 'n quadrato puro irto de ipotenuse.
Ma pecché ce 'ntestardì su la spirale? D'accordo che quasi nissuno s'è tormentato più de tanto su li misteri de 'sta forma accusì importante, ma mo' che ll'avimo menzionata mutamo er verzo der sguardo nostro.
Ecco de novo quarche cenno de caos, culla de ogni favilla de autèntica novità. Forzamo er caos a s'accuppià su sé, abbandunamo li significati, significamo li abbandoni e abbindolamo allocchi. Giuvamo a quello de gioviale che già semo senza sapé de esse, cingimo er nonsenzo cor lappato purpacchio de 'n dito sconnesso da quer ciarvèllo che da autèntico dèspota ce istiga a je fornì braneche de significanza conclamata.
Inerpicàmmoce su la metàfora che co' ll'inerpicàrse suggerisce significati che nun sviluppàremo più, sprofondàmmoce ne la sòra più triste e depressa sua, macinamo grano e ppane raffermo da fermo, pornoperno de allucinata stabilità metalòggica, enucleamo la parola enucleà senza aggiungere antro.
Ecco perbacco 'n sacco de siensi diensi che pienzi 'n sacco ma te pare 'n poco 'n pacco. Svacco de vocca e de laringe, corde vocali incluse. Le muse so' fuse, parole astruse infinòcchiano quartieri mentali e paramentali. Scavezza er collo suo da la cavezza lo scavezzacollo, e chi lo po' biasimà? 'N Wagner de magmer musicaler. Crêpes Moana & Mandingo, Panna e Nutella, flambé co' ghirigori de unto. Ciarvèlli evaporati a iosa e a foia nun prodùcono noia, ma a noia condùcono. Sàuti de mente schiùdono visioni de eoni de idee, oppuro no, ma intrìnsecamente sì condito de no e ornato a fórze.
Pòvero chi significati cerca addó significati latìtino, ricco chi significati allucina ner medèsimo luogo, oppuro pòvero lo stesso proprio indulgenno a 'sto gesto, ma co' minor arte.
Regge er caos, o fórze no, latita pe' certo er prugetto e ll'emisfero sinistro dorme ner cerebrantro endocrànico suo.
Puttaneggiamento impudente e impunito, pecché prosigue 'n te stesso? Dimanna oziosa, come ozioso è tutto er sublime, sublime eccelso e sublime ìnfimo. ll'ozio è er pate de tutte le idee. Si le se abortisce scaturìscono li vizi, aborti de idee. Li vizi, pieni de tutto er potere cangiante de le idee, ma monchi de esse. Li vizi nun pòzzono esse viziosi. Li viziosi 'mmece lo so'.
Odiosi viziosi e viziosi nuiosi, tutt'e due negletti e imperfetti. Metti che li gatti sìeno matti, si te ne fotte permitti che còlino le sacche, nun so' si me spiego ma so' che nun me spiego e lo faccio apposta, pecché tengo la faccia tosta.
Abbasta. Chi s'impasta apposta co' parole poste a casaccio fernisce malaccio. Nun ce la faccio. Ma me cumpiaccio de quanto so' pagliaccio. Caccio er senno fòra de sé e de me, e differenza nun ce sta. La rima fà rima pecché è 'n rima. Ma nun tiene la stima mia. Se stima che la rima ll'avéssimo 'n capoccia prima, prima de la arba der senno, e questo lo sapimo cor senno de poi, praticamente mo'. A la arba de ll'omo se viveva 'n riga e 'n rima. Vestigia de tutt'e due, entità strambe, permàngono oggi.
Vurgimo la capoccia abbandonanno la rima o quello che rima pare ar destino de oblio propio. 'N giorno futuro la rima scomparirà 'nfine da li umani discorzi e penzieri, pe' sempre, come scomparette er pilo da la pelle nostra e scomparirranno li denti der giudizio e fórze puro ll'antri. 'N giorno futuro, fórze puro lontano, 'n quer spazio metafòrico che seconno noi è er tempo. Succederà quanno li significati che s'agìtano 'n noi se sarranno libberati da li abbiti scimmieschi e post-scimmieschi, e viveranno pe' 'ntero da la natura metafòrica propia, abbandonanno, come er serpente abbandona la pelle smessa sua, ll'antica natura formale musical-rìtmica.
V'è oscuro quello che io fino a mo' ho espresso? Sìatene lieti. È oscuro puro a me o accusì fingo che sia ner timore che lo sia overamente malgrado a me para nun ll'esse.
Scusate, eh.

Roberto Quaglia